Але як з ним зв’язатися? Телефону у них не було, а йти в інтернет-кафе було занадто ризиковано. І тут Олена згадала.
— У мене є старий ноутбук, — сказала вона. — У тому будиночку, в лісі. Там же і документи на нього. Батьки купили його незадовго до смерті. Арсеній про нього не знає.
— Значить, повертаємося, — рішуче сказав Матвій Петрович. — Це наш єдиний шлях.
Вони знову сіли в автобус, що йде у зворотному напрямку. Шлях до мисливського будиночка батьків Олени був ризикованим. Але іншого виходу у них не було. Будиночок стояв на березі лісового озера, далеко від доріг і людських очей. Вони дісталися туди вже глибокої ночі. Всередині все було вкрито шаром пилу, але збереглося в цілості.
Олена знайшла ноутбук у старій скрині.
— Він працює від акумулятора, — сказала вона. — Але тут немає інтернету.
— Інтернет є в селі, за три кілометри звідси, — сказав Матвій Петрович. — У бібліотеці. Я знаю завідувачку. Вона допоможе.
Вранці він вирушив у село. У бібліотеці, маленькій і затишній, пахло старими книгами. Завідувачка, літня жінка в окулярах, впізнала Матвія Петровича.
— Якими долями, Петровичу? Давно тебе не бачила.
Він швидко пояснив ситуацію, не вдаючись у подробиці. Сказав, що потрібно терміново відправити електронний лист у важливій справі.
— Звичайно, допоможу, — кивнула вона, не ставлячи зайвих запитань. У селі люди звикли допомагати один одному мовчки.
Матвій Петрович сів за старенький комп’ютер, знайшов пошту редакції і почав друкувати. Він написав усе. Про отруєння, про інсценування смерті, про папку з документами і щоденник. Він не знав, чи повірить йому журналіст, але це була їхня остання надія. Відправивши лист, він відчув дивне полегшення. Він зробив усе, що міг. Тепер залишалося тільки чекати.
Він повернувся в будиночок, коли вже сутеніло. Олена чекала його на ґанку.
— Ну що? — запитала вона.
— Відправив. Тепер чекаємо.
Вони сиділи на ґанку, дивлячись на темну воду озера, в якій відображалися зорі. Вперше за останні дні вони відчули крихку, майже примарну надію. Десь там, у великому місті, була людина, яка могла їм допомогти. І, можливо, їхній відчайдушний лист до неї дійде.
Очікування було схоже на тортури. Кожен шурхіт у лісі, кожен крик нічного птаха змушував здригатися. Матвій Петрович і Олена майже не розмовляли, занурені у свої думки. Вони сиділи біля каміна в старому мисливському будиночку, і вогонь відкидав на їхні обличчя химерні тіні.
Матвій Петрович лагодив стару рибальську сітку; його руки рухалися повільно, механічно. Олена перебирала речі батьків, які знайшла в скрині: пожовклі фотографії, листи, книги з помітками на полях. У цих речах було застигле життя, тихе і щасливе. Ось її батько, молодий, з модною стрижкою, обіймає матір на тлі гірського пейзажу. Ось вони втрьох на дачі, сміються, замазані після прополки грядок.
Вона дивилася на ці фотографії і відчувала, як наростає глухий біль. Це життя було вкрадене у неї. Спочатку смертю батьків, потім зрадою Арсенія.
— Він усе в мене відняв, — сказала вона тихо, дивлячись на фотографію. — Дім, музику, друзів, навіть спогади.
Матвій Петрович підняв голову від сітки.
— Не все, — заперечив він. — Він не відняв у тебе головного. Сили боротися.
Він дістав із кишені дерев’яну пташку і простягнув їй.
— Твоя мати була такою ж. Вона зробила помилку, але знайшла в собі сили жити далі, ростити тебе. Ця сила тепер у тобі.
Вона взяла пташку. Гладке, тепле дерево. Вона згадала, як у дитинстві мама розповідала їй казку про птаха Фенікс, який відроджується з попелу. Можливо, і у неї вийде.
Минуло два дні. Два дні тиші і невідомості. На третій день, на світанку, Матвій Петрович, вийшовши на ґанок, побачив на стежці людину. Він інстинктивно потягнувся за рушницею, яка завжди стояла біля дверей. Але чоловік підняв руки, показуючи, що він без зброї. Це був чоловік років тридцяти, у простій похідній куртці, з рюкзаком за плечима.
— Матвій Петрович Захаров? — запитав він, зупиняючись за кілька кроків.
— Я.
— Мене звуть Петро Громов. Я журналіст. Я отримав вашого листа.
Матвій Петрович опустив рушницю. Вони сиділи в будиночку, і Громов слухав їхню історію, роблячи позначки в блокноті. Він не перебивав, не ставив зайвих запитань, тільки іноді його брови здивовано піднімалися.
— Неймовірна історія, — сказав він, коли вони закінчили. — Якби я не бачив доказів, ніколи б не повірив.
— Яких доказів? — здивувався Матвій Петрович.
— Сомов, — пояснив журналіст. — Я був у нього в лікарні. Він прийшов до тями. Говорити поки не може, але зміг написати мені кілька слів. Він підтвердив усе, що ви написали, і вказав місце, де сховав копії документів.
— Значить, папка у вас? — у голосі Олени прозвучала надія.
— У мене, — кивнув Громов. — І не тільки вона. Я провів власне розслідування. Воронцов не просто шахрай. За ним тягнеться цілий шлейф злочинів. Незаконні угоди, відмивання грошей, зв’язки з криміналом. Ваша справа — це лише верхівка айсберга.
Він дістав із рюкзака диктофон…
